Нашел машинку, папиросную бумагу и фильтры. Растёр в пальцах трубочный табак, ломкий как прошлогодняя листва и лишившийся запаха.
С третьей попытки получилось сделать самокрутку.
Да, у меня есть сигареты.
И есть желание каждым действием, каждым вздохом (вдохом? выдохом?) напомнить себе: я жив. Я мыслю, я существую. Во мне, в моих действиях - есть смысл. Какой-то.
Хоть какой-то...
Я живу...
Я существую...

Блядь!