Зерги вздрогнула. Взгляд её серых глаз сделался настороженным.
- Ты думаешь, они существуют? - спросила она.
Жуга пожал плечами:
- Мне просто отсоветовали с ними встречаться.
- Псы дождя... - медленно произнесла она. Порыв ветра взметнул её золотистую, косо обрезанную челку. - Я только слышала про них. - Она закрыла глаза и заговорила, медленно, словно повторяя заученное. - Они приходят в ночь самого большого весеннего прилива. Злые, трусливые, вечно голодные, они бегут по следам твоей души, не зная устали, слюна капает с их клыков, и нет от ни спасения ни днём ни ночью. Они разрушат всё, что тебе дорого, и даже если им самим ничего не нужно, тебе они всё равно ничего не оставят... - Глаза её открылись. - Если ты веришь в псов дождя, так, может, и в белых волков, - тоже?
- А чего не верить? - Жуга пожал плечами. - Я их видел.
- Ты их... что?!
- Я даже с ними говорил.
Потрясённая, Зерги умолкла и молчала на сей раз довольно долго. Жуга даже подумал, не обидел ли он её ненароком.
- Я не слыхала, чтобы кто-нибудь остался в живых после встречи с ними, - наконец сказала она. - Даже Веридис, и тот об этом никогда не упоминал. Только в детстве, помню, слышала я одну песню...
- Спой.
- Я не умею петь.
- Спой как умеешь. Пожалуйста.
Она запела. Сперва тихо, просто - читая строку за строкой, но старые слова жили своей особенной жизнью, тянули мелодию за собой, голос девушки набирал силу, и вскоре песня стала действительно песней.
Утром снежным белые волки
С утренним снегом, как беглые толки...
Дмитрий Скирюк, "Осенний лис"